По-моєму він навіть закотив очі. Мовляв, яка ти незграбна…
А дівчина зніяковіла, їй стало ніяково за себе.
Вона почала ніяковіючи виправдовуватися перед ним. Щось швидко говорила.
У неї на зубах були брекети. Вона прикривала рот долонею.
Вона така вся… не ідеальна. Хлопець говорив щось у відповідь, майже не дивлячись на неї. Він повернув обличчя в бік. В мій бік. І я прочитала на його обличчі гидливість.
А дівчинка щось говорила і говорила йому. І стільки пристрасного відчаю в її голосі. Вона ніби просить вибачення за свою неідеальність.
Вибач, що я така.
Я ловлю в собі люте роздратування.
Мені так шкода цю дівчинку, і так хочеться сказати цьому хлопцеві щось викривальне. Хочеться прямо обігнати їх, підійти до нього, порушивши всі особисті кордони і запитати: ти хто такий, герою? Тебе повинна любити лише королева, так? Простої дівчинки мало?
Ти навіщо принижуєш її своїм ставленням?
Ти вибрав її? Вибрав в свої королеви?
Так зроби з неї королеву! Знаєш як? Дуже просто.
Люби її. Балуй. Піклуйся про неї. Цілуй в маківку. Даруй квіти. Пов’яжи шарф. Чекай з роботи. Підхоплюй в падінні. Говори їй, що вона – королева. Поводься з нею, як з королевою.
Не бачиш, королевами не народжуються.
Королеви виростають з наляканих і незграбних дівчаток.
Хочеться підійти до дівчинки, взяти її за плечі, і сказати голосно, щоб перекричати шум поїздів:
Не живіть ні дня з тими, хто вас не цінує.
З тими, хто не лякається за вас, коли ви падаєте.
З тими, хто соромиться вашої недолугості і брекетів.
З тими, хто думає, що любов королеви цінніша, ніж любов простої людини. Не треба, не даруйте їм ні хвилини себе.
Тому що вони не гідні. Вони завжди будуть дивитися крізь.
Чекати королеву.
І може бути навіть дочекаються.
І підуть, не озираючись, кутаючись в зв’язаний вами светр.
Їм не потрібна ваша низькопробна любов в брекетах.
Вони зламають ваші мрії, і навіть не помітять, засліплені новою, достойною любов’ю.
Але це марно говорити. Щоб це зрозуміти, треба це прожити.
Байдужість від його порожніх очей, глухе мовчання пропущених викликів, зграю порожніх вішалок у шафі…
Прожити і втомитися. І зрозуміти, що все.
Усередині більше нічого немає. Тільки застуда.
Треба перехворіти. Перестраждати.
І вона, ця дівчинка, спустошена, з серцем навиворіт, раптом помітить календар. І казку про втрачений час, в якій вона жила.
Дай бог коротку казку.
І вона втече. В нікуди, незграбна, не оминаючи калюж, забувши парасольку.
Перезимує, відплаче, відпустить.
Час провітрить будинок, відкриє вікна. Бачиш – там життя?
А потім одного разу…
……………………………….
через стрімкі поїзди років, що промайнули і вітрила чужих зім’ятих простирадл, якими завішене минуле, вона, красива, ділова, успішна, королева, буде поспішати у своїх справах, в своє нове життя.
І раптом, злегка стикнувшись рукавами:
– Ой, вибачте, я така незграбна…
– ТИ ???
– Я.
І ця перестрілка поглядів, і серце, відбиваючи шалений швидкісний бітбокс.
А він, самотній, роздавлений небезумовною чужою любов’ю і бартером жіночих образ, раптом розгледить в ній Королеву, ту саму, яку так складно розгледіти за брекетами і сутулістю, і раптом закохається в її незграбність.
– А давай… може… Ти що сьогодні робиш…
сто років же… може, ми знову…
– Я додому. Чоловік чекає, діти, – трохи винувато скаже вона, і посміхнеться, оголивши рівні, красиві зуби.
– Чекай, чекай, – він не здається, – чоловік, діти, все це інше, чуже, адже була така любов. – Дай хоча б телефон чи що… Я подзвоню…
І ось тут.
Я благаю тебе, дівчинко. Згадай цей ескалатор.
Згадай, як ти впала, і як він засоромився тебе.
Згадай. Будь ласка, згадай.
І продиктуй йому чужий номер…
Автор: Olʹha Sаvelʹyeva.
Фото ілюстративне.
